Узри в блохе, что мирно льнет к стене,
В сколь малом ты отказываешь мне.
Кровь поровну пила она из нас:
Твоя с моей в ней смешаны сейчас.
Но этого ведь мы не назовем
Грехом, потерей девственности, злом.
            Блоха, от крови смешанной пьяна,
            Пред вечным сном насытилась сполна;
            Достигла больше нашего она.
 
Узри же в ней три жизни и почти
Ее вниманьем. Ибо в ней почти,
Нет, больше чем женаты ты и я.
И ложе нам, и храм блоха сия.
Нас связывают крепче алтаря
Живые стены цвета янтаря.
            Щелчком ты можешь оборвать мой вздох.
            Но не простит самоубийства Бог.
            И святотатственно убийство трех.
 
Ах, все же стал твой ноготь палачом,
В крови невинной обагренным. В чем
Вообще блоха повинною была?
В той капле, что случайно отпила?..
Но раз ты шепчешь, гордость затая,
Что, дескать, не ослабла мощь моя,
            Не будь к моим претензиям глуха:
            Ты меньше потеряешь от греха,
            Чем выпила убитая блоха

Фото Хайди и Ханса-Юргена Кох